ahora lo entiendo todo

escribir sobre algo

es como prenderle fuego

 

escribir

tratar de acercar las cosas/ hacerlas más reales. sólo

tratar

para poder patearlas

o morderlas

 

tratar

de que ocupen un espacio para los ojos

 

la materia se incendia

desde los vacíos

 

escribir

en el poema mismo/ para acercarlo a la muerte

matarlo desde las raíces

 

el pasto seco se quema

cuando se hace más imposible

de crecer

 

quemar el papel

quemar la piel

quemar las cosas

quemar las naves

 

 

 

todo debió comenzar desde un fósforo

hasta la vida misma que se abre paso entre las cortinas de humo de la inexistencia que asfixia y ha asfixiado al paso de las pesadillas temor absoluto

hasta el agua misma la apagafuegos que explota en charcos de violencia y da en la cara del buen hombre que se cree bautizado

hasta de la basura que nadie recoge por que es del señor que le anda dando vueltas al mundo y es posible como ley de improbabilidades que no vuelva sobre un mismo punto

al menos

todo deberá terminar por un fósforo

 

 

quemar los miedos

que se invocan

para ya no temerles

 

quedaran cenizas y ya no serán

parte de este mundo

 

 

las mujeres que aman demasiado poco

 

las mujeres que aman demasiado poco saben la temperatura exacta del horno para no quemar ni sacar crudos los siervos del bruto amor que suele verse en las novelas y en las caras

las mujeres que aman demasiado poco provocan un fin y lo tientan hasta el contacto imposible y entonces lo dejan caer como pañuelo sucio y este es el fin del ave de los augurios

las mujeres que aman demasiado poco dirán que andan amando a su manera - tienen razón - y por eso no es raro que vuelvan a colocarse en la posición más placida del amor

y entonces arden

 

 

encuesta

¿usted conoce a su demonio interior?

 

- he intimado con él

- nos escribimos regularmente

- creo que él tampoco sabe de mí

- lo he visto en el espejo

- me hace soñar y huye luego

- me obliga con sus susurros

- él me teme

- estamos en contacto

- tendré que preguntárselo

 

sí

es cierto

pero

¿cómo saberlo?

 

¿lo ha visto solazándose en su patio?

¿ha faltado a misa tantas veces como usted?

¿escoge de su pecera uno que otro sacrificio’

¿las flores a su alrededor tienden a secarse?

¿estaría dispuesto a delatarlo?

 

si contesto afirmativamente

¿estaría preparado a arder en su propio infierno?

ahí queda eso, es fácil, se puede mirar y se puede tocar (si uno se acerca), ahí está eso que malnombramos deseo, o puede que la ditancia se mida en unidades de deseo. eso de estar ahí tan cerca es algo que vengo escuchando más o menos desde que me funciona el oído.

¿se puede decir tranquilamente y sin culpas que nadie ha deseado perder el deseo? algunos mas diran: desea, y dejalo correr, que huya. entonces sera que el deseo se hace mas grande por la gente que deja que el universo crezca mas al ritmo de la resignación que de las persecuciones.

ahí queda eso, y no me olvido de desearlo. cualquiera que se imagine que "eso" es cualquier cosa, o persona que conozca, se va olvidar de lo que fue nunca desear nada.

ahí queda eso. nos acercamos y nos hacemos menos lejos. malnombremos a "eso", que si bien nunca va estar así de cerca, nunca desaparezca. 

hay veces que me gustaría esperar todo de todo para que sólo pase. o mentirme, que es lo que mejor me sale y lo que más me creo. constantemente estar en la mentira puede volverme sensato, o mirar las mentiras de otros me vuelve manso. cuando no sé de que estoy hablando, y nadie puede leerlo, resulta que estoy aburrido, aburrido en medio de la vida, aburrido en la sopa que gira como el día y a veces se hace de noche. prueba es el simple hecho de estar escribiendo o como sea que se llame esto de apretar y apretar teclas, e indistinatmente de la presión, las es siempre sean es, y los adjetivos, demás.

el aburrimiento es un lugar publico, para mi desgracia, y tanta gente por ahí paseando su esnobismo de cara caida. el aburimiento no se practica, ni se adquiere, ni se ejercita; el aburrimiento es acaso otro de esos estados (como la soledad, la tristeza, la apatía, la desgracia) que apenas puede ser señal de que estamos vivos, o estamos aburridos. aburridos de la palabra, porque si no hubiese forma de nombrarla, apenas nos darían ganas de invocarla.

hay veces que me gustaria estar aburrido, esperando a que sólo pase. por qué no querer estarlo?, y entonces, mentirme que es lo que mejor me sale, como ahora, que miento un aburrimiento, y miento este mecanismo que me gusta llamar (aunque me aburra) texto. no sé que es lo que más me aburre, estar divagando sin sentido o releer para saber si he cometido falta u omisión. me quedo con el pecado de no saber qué me aburre.

...

tengo 2 areas en el pecho. marcadas con claridad

divididas por la fe seguramente, / a veces pasa que el resfrío o las ganas del corazón

por montar la vida las marcan mucho más

o como cuando pasan o como cuando pasan andan o como cuando se que visten

el deseo y lo desvisten.

...

andan y visten, sobre los pechos arrugando la carne pronta o reseca

desatornillando las novias que vuelven de la iglesia

apuradas por los humos de dios.

si se lo piensa bien dios es un gran adjetivo, como pecho, como enigma

que importa. si algunas palabras se desvisten de pronto

y no son lo que son son otra cosa

 

... andan y visten, se encienden con la noche y pasan frente diría que pasan frente, pero apenas se ven, apenas pasan andan y visten. se hablan pero no se conocen apenas las conocemos por el habla. andan y visten, andan y desvisten, suelo caminado y sucio suelo de ciudad y de perros, suelo desvestido a la noche o al día que lo vuelve sucio. andan y visten, deseos andan y salen pasan desventradas cambian frases que no suenan, frases apenas pasan diría que pueden hablar. andan apenas conocidas, por el deshabito de nuestro nombre

Se supone que soy un poeta, se supone que esta frase es de Bukowski, se supone que Bukowski existió y fue un poeta, y trabajo y le faltó el dinero o la plata, como decimos acá. Se supone, entonces, que estoy trabajando, en una oficina pública, aquí donde la gente está al servicio de otra gente, con su tiempo, perdiendolo, perdiendo el pelo, las ganas, los años, el sexo, fuman y dejan de fumar, lloran en los baños y vuelven tranquilos a poner su blando culo en la silla publica.

Se supone que un hombre como yo debe llegara tiempo, reordenar su escritorio, encender la computadora, redactar notas y notas, para gentes y gentes, mirar por encima del monitor, espiar la soledad de otros. pensar, si se habran bañado, si habrán llorado en la noche, o recién, si se habrán masturbado pensando en la furia de saber que pierden el sexo y el tiempo al servcicio del publico, adivino si se preocupan por el dinero, o como le digan, creo saber que escribiran cosas parecidas en sus maquinas y despues delete.

Se supone que al menos debería escribir poemas claros y cercanos a esta gente, tendria que releer a Benedetti, revelarme quiza en mi casa pensando en Sabato, y descubrir otra vez que es un viejo choto que hiló finamente en la memoria de un grupo de personajes ineludibles, aunque sea un viejo choto, y amucha gente, su persona le resulte ineludible.

Se supone que deberia pensar en el paso del tiempo, uno está acá para esas cosas. Penar sufrir y mirar como las hormigas comen la carne y se van llevando las horas, mirarlas como ajenas, como si uno no las hubiera criado y alimentado con su propia carne. Se supone que el ruido de los ligamentos laxos de las horas esta siendo disimulado por las maquinas, y los ruidos laxos del corazon aplastados por las ganas de un poema